Poèmes complets

Non pas l'oeuvre tendue, sourde, monotone autant que la mer qu'on sculpte sans fin - mais des éclats, accordés à l'effervescence de la terre - et qui ouvrent au coeur, par-dessus le souci et les affres, une stridence de plages - toujours démis, toujours repris, et hors d'achèvement - non des oeuvres mais la matière elle-même dans quoi l'ouvrage chemine - tous, liés à quelque projet qui bientôt les rejeta - premiers cris, rumeurs naïves, formes lassées - témoins, incommodes pourtant, de ce projet - qui, de se rencontrer imparfaits se trouvent solidaires parfaitement - et peuvent ici convaincre de s'arrêter à l'incertain - cela qui tremble, vacille et sans cesse devient - comme une terre qu'on ravage - épars.Édouard Glissant.